Retorno a Brideshead (Película).

Debo comenzar este comentario diciendo que no he leído Retorno a Brideshead (Brideshead revisited), la más famosa y quizás mejor novela de Evelyn Waugh. Por tanto mi opinión es, en cierta forma, relativa e incompleta. Por suerte conozco algo del autor y he leído en otros libros testimonios y comentarios sobre su vida particular. No me equivoco si digo que era un desagradable y desaprensivo snob, un típico producto de las clases altas inglesas, un verdadero U-speaker. Pero además era un católico converso que venía de una familia acomodada, casado, posteriormente divorciado, matrimonio que fue posteriormente anulado y que tuvo una juventud crápula en la que el alcoholismo, que nunca dejó de ser un problema para él, y las experiencias homosexuales no le fueron ajenas. Esta novela está basada en parte en personajes reales a los que conoció y que de alguna manera dejaron huella en él. Pero este comentario es sobre la película, no sobre la novela que será leída pronto, ni sobre su autor.

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La película tiene la música, vestuario y ambientación que hace que adore el cine británico, sobre todo si se trata de adaptaciones de novelas de escritores ingleses. El ritmo es adecuado sin que la acción o la necesaria atención languidezca en ningún momento. Es una película filmada en Inglaterra, Venecia y Marraquech que resulta muy agradable y está muy bien hecha. Pero esta película no ha sido capaz de plasmar la complejidad de la novela. Los amores y desamores en los que se basa y los dramas morales que retrata. Charles Ryder, artista de clase media y ateo que no tiene familia, cuenta su relación con una familia aristocrática y católica, los Flyte, que vive en Brideshead, que es la mansión en la que se desarrolla parte de la acción. En esta película hay varios retornos a Brideshead y otros cuantos no-retornos. El de Charles Ryder años después, con motivo de la Guerra, es el más visual pero no el más importante. El del padre de los Flyte, es quizás el más sugerente y el que tiene un contenido más profundo.

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La película, dirigida por Julian Jarrold, como toda tarea que pretende ganar dinero busca "lo comercial", por eso personajes que son, para la trama final, secundarios como Sebastian, con sus actitudes y vicios, toman un protagonismo excesivo, a mi entender. En la obra de Waugh buscar lo comercial se me antoja difícil, más cuando la moral, la fe, la gracia y la culpa rondan de forma permanente sobre los personajes. Sobre todos menos Ryder, el ateo, quien al final, sin conseguir lo que buscaba, renuncia al amor de Julia y Brideshead se convierte, desde entonces, sólo en un recuerdo. ¿Sentía Julia otro Amor mayor, más elevado? ¿Entendió, al final, Ryder los motivos que animaban a los Flyte? Las interpretaciones son muchas y la película, una caricatura de la novela, no ayuda a desvelar las claves.

Toy story 3

La tercera entrega de la serie Toy Story ha llegado a las pantallas españolas y he arrastrado a mis hijos para verla. No han opuesto mucha resistencia.

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Una vez más Disney, y sobre todo Pixar, no me han defraudado con una historia para niños y mayores en los que un Andy ya mayorcito se va a la Universidad y debe decidir qué hacer con sus viejos juguetes.

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Al final a Disney le sale, de nuevo, una hermosa historia sobre la amistad y la familia, la de los juguetes y también la de Andy, sobre lo que merece la pena conservar y lo que no, sobre el respeto y el recuerdo de los "viejos tiempos". O sea una película para ver con los pequeños o sólo, con los amigos (mayores) o como se quiera, pero siempre dispuesto a pasar un buen rato y dejarse envolver en la magia del mundo de los juguetes.

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Por cierto, ¿ha visto alguien mis Madelman?

La clase de Laurent Cantet

La película "La clase" dirigida por Laurent Cantet, fue estrenada en Francia en 2008 con su título original "Entre les murs". Su guión está basado en la novela del mismo título de François Bégaudeau.

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La película estuvo nominada para el Oscar a la mejor película extranjera y fue galardonada con la Palma de Oro en Cannes. Es una película que podríamos definir como costumbrista y que cuenta la historia de los alumnos y un profesor de lengua (francesa) en el aula de un instituto, un Liceo, en un barrio marginal de París. Este aula es un perfecto collage de las muchas etnias y culturas que conviven en Francia.

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La indisciplina generalizada, la desesperación de alguno de los profesores, las disputas entre africanos de raza negra y bereber o árabe, el no reconocimiento como franceses por la gran parte de los alumnos, la entrega y aplicación del único alumno chino en contraste con la indolencia y poco (o nulo) interés de la mayoría de sus compañeros francófonos son algunos de los acontecimientos cotidianos que hacen prácticamente inútiles las buenas artes del maestro, empeñado en que sus alumnos se impliquen y aprendan algo.

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La lucha de los alumnos por unos derechos reales o inventados en contraste con el escaso interés en el cumplimiento de sus obligaciones muestra un retrato real, tristemente real, de la enseñanza francesa, pero me temo que es un calco fidedigno de sus equivalentes español y portugués que conozco mejor. Esta película es, en mi opinión, también un merecido homenaje a los profesores que a pesar de su dedicación y profesionalidad ven cercenadas sus esperanzas.

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La Clase es una brillante película, retrato de un presente que hace temer un futuro en el que las riendas de empresas, gobiernos e instituciones de todo tipo van a ser tomadas por aquellos que estudien en colegios donde se respeten las normas y la disciplina, es decir en colegios privados donde los hijos de las elites llevan a sus hijos. Por contra, unas escuelas públicas, como las de España, Francia y Portugal, aparentemente incluyentes y homegeneizadoras van a conseguir que los hijos responsables y trabajadores de los obreros se tengan que conformar con seguir los pasos de sus padres ya que un sistema educativo "progresista" les condena a seguir siendo lo mismo generación tras generación.

Kosovo, mon amour...

La Tribunal Internacional de Justicia de La Haya ha dicho que la declaración unilateral de independencia de Kosovo no viola el Derecho Internacional. Es discutible que así sea, ya que hay una resolución de la ONU que dice, de forma expresa que la unidad territorial de Serbia se mantendrá. Era en 1999.

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En la foto vemos, de izquierda a derecha a Thaçi, líder político del UÇK, movimiento armado de liberación de Kosovo; Kouchner, actual Ministro de Exteriores francés y entonces representante de la ONU en Kosovo; "Macho" Jacko, General británico y jefe de KFOR, las fuerzas de la OTAN desplegadas en Kosovo en el verano de 1999; Agim Çeku, general del UÇK, antiguo general del ejército croata e incriminado por crímenes de guerra y Wesley Clark, General americano y SACEUR, es decir Jefe militar de la OTAN en aquellos momentos. Ya ven qué alegría.

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Conviene recordar que el UÇK fue un grupo terrorista incluido en las listas del Departamento de Estado americano ... hasta 1998, año en que por cuestiones políticas y de enfrentamiento a Rusia y a sus socios serbios decidieron "limpiar su expediente". Sus líderes era terroristas y fueron responsables de asesinatos de policías serbios y de ciudadanos kosovares de étnia albanesa. Este grupo está también vinculado a casos de tráfico de drogas y de órganos humanos. Este es el nuevo gobierno avalado ahora por La Haya y por una mayoría de países occidentales. España, por ahora, no.

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El problema no es su comparación con Cataluña o Vascongadas en España, como sugieren desde Washington, o con Escocia, el Flandes belga o la Bretaña francesa. El verdadero problema es que el terrorismo ha triunfado. El UÇK ha pasado de ser grupo terrorista a partido de Gobierno. Ese es el error. Esa es la comparación que hay que hacer en España y en Europa. También al otro lado del Atlántico.

En tierra hostil (The hurt locker)

The hurt locker, cuya traducción podría ser algo así como "el armario del sufrimiento", es el título de la película dirigida por Kathryn Bigelow que ha ganado 6 Oscars en 2009, incluido el de mejor película y mejor director, directora en este caso. Ha sido además una película de muy bajo presupuesto, al menos comparado con las otras competidoras, ya que se ha centrado en los personajes, en sus dramas y en sus miedos, en sus esperanzas y su trabajo en una tierra, el Iraq que sirve de escenario a la película, que les es hostil. Y este, "En tierra hostil", es precisamente el título con el que se estrenó en España.

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La película cuenta la historia de un pequeño equipo de desactivación de explosivos, EOD en sus siglas anglosajonas, o TEDAX (o EDEX) en la española, en el Iraq actual. El Sargento William James es el Jefe y experimentado técnico EOD del equipo que muestra un coraje temerario que provoca miedo en sus camaradas al ver sus vidas en riesgo por los peculiares métodos de desactivación de su jefe.

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El miedo de un joven e inexperto soldado, la temeridad del jefe, la crueldad de muchos de los insurgentes iraquíes, la absurda confianza suicida de otros, la codicia asesina de unos "contratistas-mercenarios", van enmarcando la tensión psicológica de la acción. Una acción que cuenta como protagonista especial a la muerte que acecha en forma de cable, teléfono móvil, mirada furtiva o indecisión. Una muerte que depende de un cable mal cortado, de la elección de una ruta no "limpia" de trampas explosivas o de la amistad equivocada en el lugar erróneo.

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El retrato psicológico del equipo es perfecto. Lo saben bien quienes han regresado de una misión con la sensación, cruel y ridícula a un tiempo, de no haber terminado el trabajo, de haber abandonado a los camaradas y al pueblo al que se intenta ayudar. Y es que como se dice en el texto al comienzo de la película: "El ímpetu de la batalla es una potente y muy a menudo letal adicción, porque la guerra es una droga". Y así es.

Invictus de Clint Eastwood

Clint Eastwood ha dirigido una conmovedora película sobre los hechos históricos en los que Nelson Mandela vio la oportunidad de atraer a la comunidad afrikáans a la nueva Sudáfrica post-apartheid, mediante el Rugby, "deporte blanco" por excelencia.

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Los hechos se presentan en esta película, Invictus, que toma el título del de un poema del inglés Henley, con el que el propio Mandela se daba ánimos a sí mismo durante sus 27 años de prisión y que sirvió a su vez al capitán de la selección de Rugby Sudafricana para perseguir la meta de ganar el campeonato del mundo de 1995. Es una bonita película bastante fiel a la realidad y que describe el sueño de Mandela de unir a su país, dividido y en riesgo de quiebra interna, a través del deporte.

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Una traducción al poema de Henley, Invictus, es el siguiente:

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Fuera de la noche que me cubre,

Negra como el abismo de polo a polo,

Agradezco a cualquier dios que pudiera existir

Por mi alma inconquistable.

En las feroces garras de las circunstancias

Ni me he lamentado ni he dado gritos.

Bajo los golpes del azar

Mi cabeza sangra, pero no se inclina.

Más allá de este lugar de ira y lágrimas

Es inminente el Horror de la sombra,

Y sin embargo la amenaza de los años

Me encuentra y me encontrará sin miedo.

No importa cuán estrecha sea la puerta,

Cuán cargada de castigos la sentencia.

Soy el amo de mi destino:

Soy el capitán de mi alma.

La violencia de género en tiempos de Carlos III

La llamada violencia de género causa estupor en nuestra sociedad actual, por sus trágicas consecuencias y sobre todo por que la Ley que pretende acabar con ella, lejos de conseguirlo, la potencia. A pesar de ello las autoridades permanecen inasequibles al desaliento ya que vienen impulsados por motivos ideológicos que no prácticos.

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Mucho más prácticas eran sin duda las disposiciones que el Rey Carlos III en las Ordenanzas de su Magestad para el régimen, disciplina, subordinación, y servicios de sus Exércitos, que aprobadas en 1769 estipulaba, en su artículo 82 del título primero, para los casos de violencia contra las mujeres por parte de los miembros de los Ejércitos, en aquellos tiempos eran sólo masculinos, lo siguiente:

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Violencia a mugeres

82. El que forzare a muger honrada, casada, viuda, o doncella, será pasado por las Armas; pero quando solo conste de la intención deliberada, y esfuerzos para conseguirlo, será desterrado a diez años de Presidio de África, o seis de Arsenales, debiendo justificarse, que no haya intervenido actual amenazas de Armas de qualquiera suerte; pues en este caso, o en el de que la muger ofendida haya padecido algún daño notable en su persona, será precisamente condenado a muerte el agresor.

Elegancia, pasión y furia.

Ayer medio mundo (el otro medio no tiene aún acceso a la electricidad) vió en directo un partido de fútbol al final del cual, España se hizo con el Campeonato del Mundo de fútbol, un título que se mostraba esquivo desde hace más de 80 años. La alegría desbordó las calles en España y de gran parte del mundo, incluido, por supuesto, toda la Hispanidad, y gran parte de África, como los anfitriones sudafricanos que veían en los holandeses, con razón, a los padres del apartheid, de los boers y de la lengua afrikaneer. Pero esa es otra historia, una triste y sucia historia que no tiene aquí su hueco.

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Holanda es un triste país gris, donde la prostitución es un reclamo turístico, el consumo legal de drogas, un hecho diferencial y la eutanasia y el aborto, un deporte. En fin, un país sin alma. Y los paises sin alma carecen de pasión, son mecánicos, calculadores, oscuros calvinistas que cifran el éxito en florines, alérgicos al caos pasional que humaniza la vida.

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Y eso. claro está trasciende a todos los órdenes de la vida. También al deporte. Ayer Holanda jugó un partido sucio, duro, sin brillo y sin alma. Sólo la técnica mecánica y sin alegría de un par les dió oportunidades de éxito que fracasaron mientras la violencia, escandalosa a veces, y ajena al espíritu deportivo encontraba su mejor aliado en un inglés que no sabemos qué buscaba, pero encontró la indignidad profesional. La actuación del inglés tiene también su lectura histórica pero no viene al caso ahora.

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Frente a esta marea de patadas sin alma, el equipo español opuso aquellas virtudes que vienen de la casta española. Furia y pasión para no caer en el desaliento, continuando la lucha y elegancia para jugar con templanza y finura y para no perder la calma ni la compostura frente a los infieles bárbaros del norte.

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Un puñado de caballeros españoles guiados por la clase de Vicente Del Bosque, ese caballero de Salamanca, hicieron que la elegancia, la furia y la pasión vencieran, y con ellos toda una nación, Patria eterna de la Hispanidad, a la oscura, fria, gris y mecánica impostura de un país sin alma. Laus Deo.

Sobre el Estatuto de Cataluña y lo que han dicho ya los catalanes.

Cuando apenas faltan unas horas para que comience una manifestación en Barcelona en "defensa" del Estatuto de Autonomía de Cataluña, que nos venderán como "la voluntad popular"...

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Cuando todos los partidos políticos independentistas o nacionalistas, si es que existe a estas alturas diferencia alguna, incluido el PSOE - PSC, han conovocado una protesta en la que no ha habido acuerdo con respecto al lema principal de la pancarta...

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Cuando una sentencia del más alto Tribunal del Estado es considerada una amenaza y cuando los partidos, todos los partidos, se disponen a hacer las interpretaciones pertinentes para que nada cambie...

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Cuando unos políticos que han demostrado vivir y legislar de espaldas a los ciudadanos a los que dicen representar llaman a la insumisión y a la irresponsable revuelta...

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... es el momento de recordar que los catalanes ya han dicho muy claro lo que opinan del Estatuto de Cataluña. Y la realidad es que sólo una tercera parte de ellos han dado su consentimiento mientras una inmensa mayoría silenciosa ha dicho, por acción o por omisión, que este Estatuto NO es el suyo.

Generación 80, artículo de Javier Carballo

Leía esta mañana en el ABC el magnífico artículo de Carlos Herrera, uno de los pocos grandes periodistas que quedan en España, Hambre de Nación, en el que hacía referencia a otro de Javier Carballo. Lo localicé y se lo copio porque merece la pena leerlo.

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Generación 80

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España estaba oculta como pasión. Olvidada como sentimiento, perdida como emoción. España no contaba en el guión, no aparecía, pero estaba, latía en el fondo. Y ahora, de repente, surge impetuosa y estalla en las avenidas, en las fábricas y en los bares. En tu casa y en la mía. Se llenan los balcones de banderas, ondean en todas las calles, se desparraman los colores en las caras pintadas, en la espalda de los jóvenes que corretean por las aceras con la bandera anudada al cuello, en forma de capa. Labios rojos, sonrisas azules y pelos amarillos. ¿Es sólo fútbol? No, es España.

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Hemos atravesado siglos de penumbra y de tiesura, de hidalgos canijos y plata vieja, de caciques flatulentos y niños descalzos; cuando la historia es una pendiente, cuando una sociedad se acostumbra a vivir junto al abismo, ninguna patria es posible porque la patria no pueden ser frustraciones y lamentos sino orgullo y esperanza. Cuando la historia de un país sólo produce dolor, el único sueño posible es retirarse a un pueblo junto al mar y no leer, no sufrir, no escribir. Sin hacienda y sin memoria, como el poeta, retirado en «un pueblo junto al mar de un viejo país ineficiente, algo así como España entre dos guerras civiles». Generaciones enteras han sentido España como un problema o una traición, como una angustia, una desilusión, un desencanto. Tres grandes imperios ha habido en la historia, Roma, España y Estados Unidos, pero está tan lejos la gloria, ha sido tan dura la caída, tan alto el coste de aquella ensoñación, que en la memoria colectiva ya sólo queda España como una derrota, un sueño roto, un imposible. La realidad de ser español es su propia limitación sentimental, porque España, como pasión, como patria, tiene un recorrido muy corto; España, ya lo dijo el filósofo, sólo se siente como un problema, «un problema primario, plenario y perentorio», o como un dolor, «España es un dolor enorme, profundo, difuso».

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España estaba oculta como pasión, perdida como satisfacción. Pero, de pronto, los balcones se llenan de banderas. Y cantan por las calles «soy español, español, español». ¿Es sólo fútbol? No, es España. Suelen repetir los futbolistas de la selección española que su generación se merece este triunfo, merecen haber roto con la maldición histórica de los campeonatos de fútbol, de no haber logrado nunca nada. Esa generación de jóvenes, cuando se mira, no se reconoce en la resignación ni en la derrota. No se identifica con sueños rotos ni frustraciones; no representan a un viejo país ineficiente sino un país moderno que tiene su estilo de juego, y lo conserva y lo defiende con independencia de lo que hagan los demás, sean quienes sean. No viven con la punzada de la desunión y el desencuentro, del cainismo, sino que se muestran al mundo como un equipo humilde y unido, esforzado y genial. Esa generación de jóvenes nació en los 80, cuando la democracia ya era una realidad asentada en España, cuando ‘el cambio’ superó a la Transición, la dejó atrás, y España soñó como hacerse moderna, europea. Mientras otros hablan del pasado, de la desunión, del rencor, esa generación tendría que rescatar a España como pasión, como orgullo, como satisfacción. Esa generación merece superar la frustración de España mucho más allá de los campos de fútbol. Pase lo que pase esta noche.

Papá espía de Jimmy Burns Marañón

Las intrigas políticas, militares y de inteligencia de la España de los años 40, durante la segunda guerra mundial, han sido uno de los temas que más me han apasionado y sobre los que más he leido, a través de las memorias de Hoare, Hayes, Philby o Bristow o el ensayo de Basset sobre Canaris. Papá espía, publicado por Debate y escrito por Jimmy Burns Marañón, hijo de Tom Burns, protagionista del libro, y agente británico en Madrid en los turbulentos años cuarenta, hacen que se cierre el círculo de todas las opinones más o menos inconexas presentando un cuerpo casi homogéneo, aunque salpicado de opiniones personales discutibles, sobre lo que supuso aquella época apasionante en la que España, fiel a su destino, pugnó por una neutralidad casi imposible, mientras era, junto con Portugal, terreno de juego de maniobras de influencia y desinformación por ambos bandos de la II Guerra Mundial.

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A pesar de que en el libro hay algunos errores de grueso calibre, unos de simple percepción y otros de, como es de suponer, absoluta falta de información, como decir que Beigbeder era pro-alemán, el conjunto es vibrante y muestra un retrato de España e Inglaterra de los años 30 y 40 a través de las peripecias de los personajes, casi todos ellos británicos, que protagonizan un libro en el que los españoles son siempre actores secundarios, hasta los últimos capítulos en que el casamiento de Burns con una hija del Doctor Marañón modifica el "paisaje humano" y hace que la vida de Tom Burns deje de girar sobre Londres para hacerlo sobre Madrid.

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Este libro es un testimoinio personal bien resuelto, a pesar de hacerse en tercera persona, que complementa a otros libros más académicos o autobiográficos para dar una idea de las luchas internas dentro y fuera de España y, sobre todo, en unos servicios de inteligencia británicos infiltrados y manipulados, y así continuaron hasta 1964, por la Unión Soviética.

Hasta pronto, Portugal

Después de pasar más de diez meses en Portugal regreso a España tras cuatro años fuera de casa. Hoy saldré de Portugal, pero no me voy. Jamás podré irme de Portugal porque aquí quedan amigos, recuerdos, imágenes imperecederas que iluminarán mi recuerdo durante toda la vida. Aquí, a orillas del Tajo, se queda para siempre un trozo de mi corazón. Hasta siempre, Portugal, me despido oyendo tu himno.

A PORTUGUÉSA

Heróis do mar, nobre povo,
Nação valente, imortal
Levantai hoje de novo,
O esplendor de Portugal
Entre as brumas da memória,
Ó pátria sente-se a voz
Dos teus egrégios avós
Que há-de guiar-te à vitória.

CORO
Às armas! Às armas!
Sobre a terra e sobre o mar!
Às armas! Às armas!
Pela Pátria lutar!
Contra os canhões marchar, marchar!

Desfralda a invicta bandeira
À luz viva do teu céu
Brade a Europa à terra inteira
Portugal não pereceu!
Beija o solo teu jucundo
O oceano a rujir d'amor
E o teu braço vencedor
Deu mundos novos ao Mundo!

CORO
Saudai o sol que desponta
Sobre um ridente porvir;
Seja o eco d'uma afronta
O sinal de ressurgir.
Raios d'essa aurora forte
São como beijos de mãe
Que nos guardam, nos sustêm,
Contra as injúrias da sorte.

Lisboa, menina e moça.

"Lisboa menina e moça", letra y música: Ary dos Santos e Paulo de Carvalho.

No castelo, ponho um cotovelo
Em Alfama, descanso o olhar
E assim desfaz-se o novelo
De azul e mar
À ribeira encosto a cabeça
A almofada, na cama do Tejo
Com lençóis bordados à pressa
Na cambraia de um beijo

Lisboa menina e moça, menina
Da luz que meus olhos vêem tão pura
Teus seios são as colinas, varina
Pregão que me traz à porta, ternura
Cidade a ponto luz bordada
Toalha à beira mar estendida
Lisboa menina e moça, amada
Cidade mulher da minha vida

No terreiro eu passo por ti
Mas da graça eu vejo-te nua
Quando um pombo te olha, sorri
És mulher da rua
E no bairro mais alto do sonho
Ponho o fado que soube inventar
Aguardente de vida e medronho
Que me faz cantar

Lisboa menina e moça, menina
Da luz que meus olhos vêem tão pura
Teus seios são as colinas, varina
Pregão que me traz à porta, ternura
Cidade a ponto luz bordada
Toalha à beira mar estendida
Lisboa menina e moça, amada
Cidade mulher da minha vida

Lisboa no meu amor, deitada
Cidade por minhas mãos despida
Lisboa menina e moça, amada
Cidade mulher da minha vida.