El almacén de la vergüenza

Hace apenas unos días fue retirada la estatua que en 1970 se había erigido en memoria del General Milán Astray en la cuidad de La Coruña. La aplicación de la Ley de la Memoria Histórica hace que se produzcan estas cosas.

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El General Millán Astray ha sido uno de las figuras más legendarias de los Ejércitos de España. Luchó en Filipinas como Teniente donde ganó una Cruz Maria Cristina por su valor en el combate a los 17 años, edad a la que nuestros jóvenes, ahora, apenas saben salir de delante de las pantallas narcóticas y desconocen, por falta de práctica, los significados de las palabras Sacrificio o Esfuerzo, dos de los pilares sobre los que erigió el mito de un hombre que pasando el tiempo llegaría a fundar en 1920 ya de Teniente Coronel la unidad más combativa y, desde entonces, laureada de las Fuerzas Armadas españolas, La Legión, a cuyo mando tendría terribles mutilaciones que le privaron de un brazo y de un ojo.
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En la fundación de la Legión contó con la colaboración de un joven Comandante, dotado de una especial capacidad organizativa. Se llamaba Francisco Franco. Pasados los años, en el verano de 1936 sus vidas se habían alejado ya que Millán Astray era ajeno a la vida militar activa y se encontraba en Buenos Aires, pero tenía como tantos otros la intención de sumarse al Alzamiento que contra el Frente Popular se produjo en España. La musma intención que tuvieron Don Juan de Borbón, Conde de Barcelona y padre de S. M. el Rey o el difunto (y adorado por la progresía), General Gutierrez Mellado. Dos conceptos de España chocaron y no fue posible la Paz. Nadie salió indenme de esa terrible lucha fraticida.

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La ley de la Memoria histórica pretende cerrar heridas, dice, solventando situaciones difíciles o injustas de personas que hayan sufrido por causa de la guerra y de sus consecuencias. El que se haga justicia será siempre un motivo de alegría. Siempre, sin duda, pero nos tememos que el objetivo de esta Ley no es, precisamente, la justicia.

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La retirada de la estatua del General Millán Astray para su almacenamiento y alejamiento de la pública observación es un motivo de tristeza por varios motivos. Primero porque se constata que el odio y la ignorancia se han aliado contra la verdad. Segundo porque las figuras ejemplares que, en tiempos de zozobra cuando el esfuerzo y el sacrificio son más necesarios, deberían ser mostradas públicamente, su retirada parece la medida menos acertada. Y tercero y último porque con la estatua, una parte de mi ser ha sido llevada a un oscuro almacén de la vergüenza. Pero aunque se haya perpetrado semejante desafuero, la obra permanece y la figura mutilada, heróica y eterna seguirá viva en todos aquellos que hemos vestido la camisa verde y que aunque oculta, ahora, su figura es más grande que nunca, por estar, precisamente en el almacén de la vergüenza.

Primeros poemas, As mâos e os frutos, Os amantes sem dinheiro de Eugénio de Andrade

Un sencillo regalo me ha hecho descubrir a uno de los más grandes poetas portugueses, quizás europeos del siglo XX, Eugénio de Andrade, pseudónimo tras el que escribía José Fontinhas. Fallecido en 2005, Andrade era, además de un inmenso poeta, traductor al portugués de Lorca, Antonio Machado y Juan Ramón Jiménez. Andrade manifestó siempre su admiración y la influenecia recibida de Becquer, de San Juan de la Cruz y otros poetas españoles, por lo que podemos considerarlo como uno de los grandes poetas ibéricos del siglo XX.

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Este volumen es el primero de una serie de 28 que compila toda su obra y que ha sido pubicada por la Fundación que lleva el nombre del poeta, incluye sus primeros poemas, y las colecciones As mâos e os frutos y Os amantes sem dinheiro.

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De entre sus primeros poemas destaco este por su bella sencillez, pura e infantil.

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Tinha um cravo no meu balcâo;

veio um rapaz e pediu-mo

- mâe, dou-lho ou nâo?

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Sentada, bordava um lenço de mâo;

veio um rapaz e pediu-mo

- mâe, dou-lho ou nâo?

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Dei um cravo e dei um lenço

só nâo dei o coraçâo;

mas se o rapaz mo pedir

- mâe, dou-lho ou nâo?

Prece por Amalia Rodrigues

Este es quizás uno de los más hermosos y tristes fados de los cantados por Amalia.

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Talvez que eu morra na praia

Cercada em pérfido banho
Por toda a espuma da praia
Como um pastor que desmaia
No meio do seu rebanho.

Talvez que eu morra na rua
E dê por mim de repente
Em noite fria e sem luar
Irmã das pedras da rua
Pisadas por toda a gente.

Talvez que eu morra entre grades
No meio de uma prisão
Porque o mundo além das grades
Venha esquecer as saudades
Que roem meu coração.

Talvez que eu morra no leito
Onde a morte é natural
As mãos em cruz sobre o peito
Das mãos de Deus tudo aceito
Mas que eu morra em Portugal.

Casa Propia de Enrique García-Máiquez

A Enrique García-Maiquez ya le hemos leido varias veces desde estas garitas y además ha tenido a bien visitar las mazmorras para dejar su aliento en las tripas de este Balurate.

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Casa Propia es una colección de poemas, incluidos varios haikus, publicado en 2004 en un pequeño pero soberbio volumen por Renacimiento, una de las pocas editoriales que aún se atreven con la poesía. [A modo de comentario, estas Navidades buscaba algo de Lorca, Neruda y algún otro poeta menos conocido, pero no por ello de peor calidad, en unos grandes almacenes que disponen de una enorme librería que ocupa dos plantas de un también enorme edificio y me llevé la sorpresa, desagradable, de que apenas había unos diez o doce volúmenes en un local donde debía haber varias decenas de miles...]

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Casa Propia es una colección muy personal donde hay referencias permanentes a la familia, a los amigos y... a la casa nueva entonces, al parecer en obras, pero también a una fe fecunda y envolvente, firme y base de todo lo demás. Como debe ser.
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Comparto con Vds., y espero que no moleste al autor ni a la SGAE, esa sociedad de cantantes y donde hay cada vez menos escritores.
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Un tema olvidado
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A nadie duele España, porque España
es nada: historia
............-cada vez más breve-,
un nombre en un poema de Cernuda,
una bandera en la que sólo creen
los que le prenden fuego, y un destino
turístico barato: cerveza, sol y playas.
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.....No se siente dolor sino vacío

100.000 visitas e uma homenagem à portuguesa

Chegaste calada, de repente, sem avisar

para presentear-me um sorriso cor-de-lua

me ensinaste a olhar a vida de outra forma

sem sentir as dores do destino, do fado

da desesperança incerta, lúgubre e mortal,

e me ajudaste a ver minha vida. Sim, a vida,

essa vida que já não é minha, nem o será mais,

com os olhos dos mais belos horizontes.

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Alumiaste meu caminho com a luz do teu olhar

e sobre esse mar de estrelas que me miram

e que nasce nas tuas pupilas, limpas e eternas

construirei outro mundo no que já não tenha

mais morte, tristeza, angústia , nem desencanto

porque mataste à besta feroz do desamor

com a espada de luz de lua e com o raio

que nasce no fundo de tua alma de menina.

Lisboas de Rui Vaz de Cunha

Durante uno de mis paseos por Lisboa, aún antes de Navidad, volví a recalar en la librería Fabula Urbis, cercana a la Sé de Lisboa, la catedral lisboeta, en busca de un libro. Los dueños, un matrimonio de aspecto bohemio y de conversación ágil e interesante, me propusieron este libro. Busqué referencias y críticas en internet y en librerías, pero no hayé referencia alguna. Pasado el tiempo regresé a Alfama y me hice con el único volumen que quedaba.

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Lo primero que destaca de este libro, editado por la Diputación de Huelva y la Colección de Narrativa Gerión, es su título, Lisboas. Efectivamente Lisboa no es sólo una y en este libro breve, intenso y delicioso se hace una pefecta disección mostrando sus muchas caras y facetas.

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Lo siguiente que llama la atención es su autor, Rui Vaz de Cunha, que es un ser imaginario para el que han creado un perfil bien determinado y pero que no esconde otra cosa el seudónimo de dos autores, Jaime-Axel Ruiz Baudrihaye e Ignacio Vázquez Molini, que se definen como olisipógrafos. Llama la atención la unidad del trabajo a pesar de su doble autoría y me declaro, a partir de ahora, un rendido olisipólogo en prácticas.

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Este libro es similar en su planteamiento al ya referido "Lisboa mágica", a cuyo autor, Crespo se cita en sus páginas. Es un paseo arquitectónico, social, histórico ideológico por la Capital de Yberia, donde se descubren pequeños cafés escondidos y centenarios, rincones con jardines perdidos, palacios en ruinas o librerías polvorientas donde se atesoran los volumenes perdidos que siempre buscamos. La esencia de la Lisboa femenina y sensual, marinera y fluvial, mundana y caótica, mística y revolucionaria, la ciudad donde, cercano al campo de Ourique, uno de sus más bellos y antiguos cementerios se llama, como resumen final de la paradoja lisboeta, "Cemitério dos Prazeres".

Milicia y diplomacia del Conde de Jordana

Milicia y diplomacia. Los diarios del Conde de Jordana (1936 - 1944), es presentado por su compilador, comentarista, prologista y, además, hijo del autor, el diplomático Rafael Gómez-Jordana Prats como la continuación a La tramoya de nuestra actuación en Marruecos, ya glosado en este baluarte, en el que el mismo autor, el Teniente General Francisco Gómez-Jordana Souza, Conde de Jordana, que cuenta su experiencia africana en sus anteriores cargos como Alto Comisario de España en Marruecos y como General Jefe del Estado Mayor de Primo de Rivera en la pacificación de Maruecos entre 1925 y 1929.

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La lectura de Milicia y Diplomacia es imprescindible para conocer la diplomacia secreta y los juegos internacionales que durante la guerra civil y la segunda guerra mundial, acercaban y alejaban a España de la tragedia de la internacionalización de nuestra Guerra Civil o de la ebtrada en la contienda mundial bien por alianza bien por invasión. El Conde de Jordana ocupó durante la mayor parte de este período trágico y apasionate de la historia del mundo la cartera de Exteriores de España y desde el Palacio de Santa Cruz, en jornadas interminables lidiaba con las amenazas externas y, muchas veces, con las internas a que se enfrentaba la España destruida de entonces. Las relaciones con Alemania, Reino Unido, Estados Unidos, Portugal e Italia llevan el peso en sus diarios y de su maestría en la negociación son buena muestra los éxitos cosechados, y casi siempre silenciados, que apartaron de forma definitiva a España de una nueva tragedia.

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Capítulo especial merecen las luchas internas entre las diversas facciones o familias políticas que configuraban los gobiernos de Franco en esos años y cómo en verdadero equilibrio inestable, el Jefe del Estado mantenía el "balance de fuerzas" de forma que ninguna de ellas, monárquicos, carlistas o falangistas, fuera lo suficientemente fuerte ni débil en exceso, lo que originaba ciertos problemas que el Conde de Jordana retrata a la perfección en sus diarios.

La última escapada de Michael O´Brian

Michael O´Brian es un autor autodidacta canadiense cuyas obras, que llevan siempre una marca claramente católica y que mediante profundos diálogos puede hacer de una novela trepidante una impagable pieza catequética. Hasta ahora han sido editados en España, con cierto éxito, El Padre Elías y El librero de Varsovia hasta ahora al que hay que sumar su último libro traducido al español y publicado tambén por Libros Libres, que lleva por título La última escapada. Se publicó por primera vez en Canadá en 1999 bajo el título Plague Journal y en el recoge en forma de dairio novelado sus tesis recogidas en su ensayo, publicao en 1995, The family and the new Totalitarism.

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Trata esta novela de la lucha de un periodista, editor de un periódico local de una pequeña población, inconformista, rebelde y padre de dos hijos pequeños y que empieza a sentir tanto en su trabajo como, sobre todo en la educación de sus hijos la intromnisión del Estado que bajo un discurso "buenista", liberal y de deribo de los "viejos prejuicios" intenta entrometerse en las más elementales tareas de los padres.

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Aparecen a lo largo del libro una serie de personajes, desde refugiados vietnamitas a sacerdotes eslavos, amigos y familia que dan pie a diálogos que llevan a veces a una gran profundidad y que nos plantean los grandes retos morales del siglo XXI.

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A pesar de lo aparentemente desacabellado del caso, una situación similar podría estar fraguándose, en nuestro hedonista Occidnente... en España, sin ir más lejos.

In hoc signo vinces

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Ave crux, Spes unica (Bendita seas Cruz, nuestra única esperanza)

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Entre los escombros de un Haití destruído por las implacables fuerzas de la naturaleza; entre los llantos de miles de almas doloridas que lo han perdido todo, casa, el oscuro e incierto futuro que tenían por delante y a muchos familiares, amigos y seres queridos; cuando reflexionamos ante lo que entendemos como un acto de injusticia irracional incontrolable, cuando las fuerzas de la naturaleza se ensañan contra aquellos que más han sufrido y que más ayuda necesitan; entre la desolación más absoluta, tras la nauseabunda manipulación informativa de las palabras de un Ministro de la Iglesia sobre la tragedia de Haití, surgen imágenes que nos hacen reflexionar y plantearnos desde un punto de vista transcendente el verdadero significado de lo que acontece.

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Entre las ruinas de Port-au-Prince, ante la mirada atónita de unos muchachos que, afortunados, han salvado sus vidas, se alza, humilde, sencilla, pero firme y entera, la Cruz de Cristo. Del Cristo que venció a la muerte en esa Cruz que ha de dar la salvación a todos, damnificados o no, en esta tragedia humana de enormes y trágicas dimensiones, en Haití o en nuestras desoladas sociedades, pobres de puro hedonistas.

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Es un signo visual impactante pero absolutamente real y el mensaje que transmite no es otro que con este signo venceremos a la muerte. In Hoc signo vinces.

Angelina o el honor de un brigadier de Jardiel Poncela

Hacía tiempo que no iba al teatro y no por falta de ganas. Si además la obra es de alguno de los autores teatrales españoles que fueron verdaderos magos de la comedia como Mihura, Tono, Muñoz Seca o Jardiel Poncela, incluso mejor.

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En los Teatros del Canal que están en un moderno y espectacular edificio en el centro de Madrid, ofecen una variada muestra cultural y cuantan con dos salas de teatro, en una de ellas disfruté de la representación de Angelina o el honor de un brigadier, de Enrique Jardiel Poncela. Uno de los mproblemas, puede ser el aparcamiento a que la zona no dispone de mucha oferta, por lo que conviene ir con tiempo suficiente.

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Este genial autor, creador, años antes que Ionesco, del teatro del absurdo, encadena en esta obra una serie de situaciones enrevesadas, absurdas e hilarantes en verso y con un humor elegante y agudisimo, algo al parecer hoy imposible. La puesta en escena es simple pero genial, los propios actores cambian los decorados, telones y fondos sin que haya intervalo. Algunas breves escenas se representan "a cámara lenta" consiguiendo un efecto originalísimo y magistral.

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Si se quieren olvidar de la crisis, divertirse y disfrutar de buen teatro, vayan a ver a Jardiel... si quedan entradas.

Respetemos las tradiciones cristianas e hispánicas

Terminan las Navidades en España. Los Reyes Magos de Oriente, una vez más nos traen sus regalos y con ellos recobramos la ilusión infantil de ese niño que todos llevamos dentro. España cuenta con una muy peculiar tradición que nhace que las vacaciones navideñas sean el doble de largas que en el resto del mundo cristiano.

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A pesar de ello y debido por una parte a un continuo bombardeo de mensajes foraneos ligados al consumismo que asfixia y a veces incluso anula el sentido cristiano de la Navidad y por otro lado debido al papntismo de muchos epañoles que prefieren adoptar las costumbres foráneas, auténtico imperialismo cultural, por razones que no alcanzo a entender.

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Por eso este año a los Reyes Magos de Oriente les pido, además de la Paz para el Mundo y para los corazones de los hombres, que repartan un poco de sentido común, de amor a lo propio y a las tradiciones españolas ya milenarias.

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También les pido un poco de buen gusto para mis compatriotas para que atiendan a es Niño que balbucea y rie en un humilde pesebre, que dejen de ver el espíritu de la Navidad en ese pobre anciano barbudo y hortera vestido de rojo y que mejoren sus criterios estéticos, camino indispensable para mejorar los éticos... ¿o era al revés?

Celda 211 de Daniel Monzón

El día anterior al estreno de la película Celda 211 escuché por radio durante un largo viaje en coche una entrevista a Francisco Pérez Gandul, el novelista que escribió Celda 211 y sobre la que está adaptado el guión de la película, y a uno de los actores principales de la cinta, Luis Tosar, inmenso actor, por cierto. Me llamó la atención la unanimidad de la crítica sobre la película situándola como una de las mejores películas españolas de, por lo menos, los últimos diez años. Al llegar a casa leí en prensa las críticas posteriores al estreno y mi interés por esta película creció aún más y hace poco la vi en una sala comercial.

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La película cuenta una historia dura pero creíble. El novelista ha hecho una excelente recreación psicológica del ambiente carcelario, de sus peculiares lealtades, necesidades, penas y miserias. También de la crueldad y de la deseperanza que se abate sobre los presos.

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En este ambiente se intruduce un elemento extraño, un funcionario de prisiones que tiene que luchar por la adpatación a sus nuevas y extremas circunstancias, y, en fin, por la supervivencia.

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Son casi dos horas de acción trepidante, hay algunas escenas violentas de descarnado realismo y de excelnte factura. En la cinta se mezclan estas situaciones límite del turbio ambiente carcelario con la amistad, a veces brutalmente interesada, la ponzoña que los intereses políticos pueden inyectar en una situación ya difícil, la profesionalidad o su ausencia, en algunos funcionarios, la falta de escrúpulos de "los de fuera" y de los internos y la tragedia que ronda de forma permanente la vida de los protagonistas.

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Celda 211 es una película brillante, de las que hacía demasiado tiempo que el hiper subvencionado cine español era incapaz de producir. No ha hecho falta un gran presupuesto, simplemente un gran guión y la profesionalidad y arte del equipo.

Viento líquido de Enero

...Viento líquido de Enero
...agua que caes al agua
...fría, clara y transparente,
...ruido seco sobre el hielo,
...orlado con piedra dura,
...cantando un rumor silente.
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...Niños, juegos, travesuras
...te rodean esperando
...del verde metal antiguo
...de tu caño que, cantando,
...algo siempre les regala:
...risas, paz e incluso, agua.

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...En la Plaza de mi alma

...conservas tu sitio lleno,

...verde arrullo del recuerdo,

...de gotas frías y hierro,

...de sed saciada, de juegos.

...de sorbos dulces del tiempo.

La fe de nuestros padres de Valentí Puig

Fue hace un par de años y gracias al consejo de mi amigo Jorge, que comencé a leer a Valentí Puig en sus artículos de ABC todos los martes y los jueves. Desde entonces sigo a este polifacético escritor en español y catalán, católico, mallorquín, conservador, en el mejor sentido de la palabra, sensato y dotado de buena pluma y mejor y más amplia cultura.

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Por ello no me pasó por alto la publicación de su libro La fe de nuestros padres, que no es propiamente un ensayo, ni una autobiografía, pero es ambas cosas y ninguna de ellas a la vez. Es una deliciosa e inclasificable recorrido por la religión cristiana y sus fundamentos desde su punto de vista, desde su experiencia personal, cultural, religiosa y vital.

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Puig nos lo cuenta cómo se separó de su fe y lo hace así: En la adolescencia de alejé de Dios y de la Iglesia por un acto de oscura rebeldía. Puse en duda la Iglesia, la fe y, de repente, decidí que Dios no existía. Su camino inverso para recobrar la fe perdida fue mucho más largo, más meditado y por ello su destino más firme, seguramente definitivo.

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Para ello recorre los recovecos del alma, pero también los de la cultura y la historia y tras un paseo por sus recuerdos que comienzan en su colegio franciscano en Palma, unas solitarias navidades londinenses, Irlanda, , un paseo por la ciudad vieja de Cracovia y Auschwitz, hasta llegar a Roma, donde llora la muerte de Wojtila el Grande. Pero es en una playa salvaje del atlántico francés, donde recobra, como final de un largo proceso, la fe quizás no del todo perdida.

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Les recomiendo que, sea cual sea el estado de su fe, se dejen acompañar por Valentí Puig en este recorrido por el presente y el futuro de su religión, de nuestra fe, de la suya y la mia, de la de Europa, al fin y al cabo.

Feliz Año Jacobeo. Nos vemos en el Camino

Les confieso que cada vez recibo las campanadas de fin de año con menos respeto, con insolencia incluso. En parte por que es una fiesta pagana que se nos ha colado en medio de la Navidad hispana que se nos acaba el 6 de enero. El fin de año, o el año nuevo, es una fiesta en la que nada se celebra, quizás, el que un mes y además, un año han terminado, pero la cronología o el simple paso del tiempo no es en si mismo un motivo de celebración, salvo que lo hagamos de forma cotidiana todos los días de nuestra existencia con agradecimiento a Quien nos permite disfrutar de este mundo. Pero ni ayer ni hoy son diferentes a anteayer ni, esperemos, a pasadomañana.

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Hoy, por ejemplo es el aniversario de la muerte en combate de Pedro de Valdivia, conquistador de Chile, o del General Millán Astray, fundador de la Legión. Podrían ser buenos motivos para convertir el 1 de enero en día para homenajear a estos hombres de las armas de la Hispanidad, pero me temo que no va a tener mucho éxito mi propuesta.

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Además hoy es ocasión del comienzo de varias circunstancias que van a tener a España como centro de atención. Hoy comienza el que será, según algunos expertos, el peor año de la crisis económica mundial, pero no encuentro motivos de celebración salvo que el tocar fondo nos asegura que ha terminado la caida... Comienza hoy también la presidencia española de la Unión Europea ocasión que se me antoja ajena a todo festejo dada su vacuidad y falta de propuestas reales y factibles aparte, claro está, de discursos, posturas, ripios sonrojantes, gastos y fastos, nada nos va a solucionar en nuestro futuro, nada por tanto que celebrar tampoco en esto.

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Pero hoy se da también una circunstancia que situa a España en el centro no sólo de Europa sino de toda la Cristriandad ya que comienza el Año Santo Jacobeo y esto sí que es motivo de celebración. Una celebración que durará todo un año y que llenará nuestros campos y caminos de peregrinos que desean abrazar al Apostol en tierras gallegas, en ese Finis Terrae de la Europa Cristiana que ha sido paradójicamente tantas veces el comienzo de una nueva vida. Una fiesta en la que el polvo del camino se mezcla con el sudor del esfuerzo, un festejo de ampollas en los pies y madrugadas llovidas. Una verdadera fiesta, en fin, de Hombres Libres.
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Feliz Año Santo Compostelano. Nos vemos en el Camino.